Hay algo en la Declaración de Independencia que suena raro.
San Miguel de Tucumán no me parece una ciudad “benemérita y muy digna”. Más bien, lo contrario: parques abandonados, fachadas descascaradas, tráfico caótico y la típica peatonal-de-granito-con-carteles-voladores de las ciudades medianas del interior…En enero, encima, hace un calor tremendo.
Claro que todo esto, por entonces, no lo sabía.
Estoy ahí. Con un mapa en la mano. Recién me bajo del micro. Después de mil horas de viaje y una avería (circunstancial) en Santiago del Estero, puse los pies en el noroeste.
Bajo por una calle que lleva el nombre de un personaje totalmente desconocido. Busco, lógicamente, la Casa de Tucumán. Mi idea es dar unas vueltas por ahí; quizás, cantar el himno en la puerta.
Cruzo el Palacio de Gobierno y una placa me explica que la Residencia del Gobernador estaba justo al lado. Confirmo que “donde se come, no se caga” y sigo. Esto me interesa poco.
Cruzo la plaza. No hay nadie.
Supongo que tiene que ser por acá. No veo nada distintivo. Pasan algunos autos, todos viejos…En efecto, es acá.
…“¿Eh?”…
Es que la Casa de Tucumán no tiene una plaza que la preceda, no está en una peatonal…Está ahí: en una callecita cualquiera, con una vereda mínima…
“Bueno…Al carajo…Yo canto el himno y sigo camino para el norte”…
Lo malo de entonarlo a capella es que no se escuchan esos redobles que hacen que el himno valga la pena…Pero, bueno…Prometido es deuda y ya está hecho…
Enfilo para la estación (nuevamente), pero me encuentro con L. que, al parecer, se ríe de mi…“Tranquilo…No sos el primero que no afina…Pero…¿Ya te vas? ¿No te quedás para la representación?”.
Me entero de qué habla: parece que copiaron lo que hacen en otros lugares y simulan la Declaración de Independencia…Me veo ya en sintonía patriótica y estimo que podría pasar más de media hora en una ciudad nueva para mí. Además, no me van a cobrar nada… “Vos pasás tranquilo conmigo. Soy Laprida, querido.”
De manera estricta, podríamos decir que entro por el “backstage”. L. me presenta a algunos muchachos. Se están cambiando. Los trajes están recién lavados.
Son actores. Pueden hilar tres palabras juntas, pero no tienen ninguna particularidad. Son actores de segunda. Nadie sabe quiénes son. Son actores impunes.
Les pagan por estar ahí y “la guita no está mal. Fijate: yo tengo dos líneas y levanto la mano. Después, te podés sacar fotos con algunos turistas por las tuyas. Con las propinas: sacás mil mangos”.
Pego una vueltita por el Museo: veo muebles, platería, documentos, unos cuadros…Me gustan los bajorrelieves de Lola Mora…Me acomodo en un rincón, está por empezar el show.
Están todos los “diputados” sentados. El público somos cinco argentinos y un par de ingleses. Entra “Laprida” y no me saluda; ni siquiera tira una mirada cómplice. Es todo un pro.
Y ahí estoy. Miro a una manga de reventados hablar de la Patria. Hilo entre unitarios y federales, mientras recuerdo que los únicos representantes federalistas eran los de Córdoba. Compruebo que no se vierte una sola idea sustancial durante toda la simulación. Escucho que el colectivo pasa por la puerta.
La puesta en escena tiene sabor a poco, pero Laprida arranca algún aplauso cuando pregunta “¿quieren que las provincias de la Unión sean una nación libre e independiente de los reyes de España y su metrópoli?”. Los actores, más que nadie, reaccionan con júbilo y se paran a firmar el “Acta”.
Veo que los ingleses se acercan al “Fray Cayetano Rodríguez” y decido irme sin saludar, como buen porteño.
Afuera, el calor. El sol enseña que la historia no es todo.
Saco un pasaje para Cafayate (me dijeron que estaba bueno). Quedan dos horas, todavía. Me pido un café. En la tele, arriba, un flash informativo: “disturbios en el congreso peronista: no saben cómo dirimir la interna”.
